ESCARNIO 1

Aún recuerdo lo que sentí la primera vez, la sangre me bullía, pidiendo la visión de su semejante ante mis ojos. Fue muy fácil, quizás demasiado, es como una pasión que te lleva a pecar una y otra vez. Cada día la deseo más, cuando no la perpetuo pienso en ella. Evocó su femenino nombre.

 Aunque todos la teman, yo pienso seguir a su servicio, no en vano me eligió entre muchos.  Muy a menudo venía a visitarme por las noches, colocando sobre mi cuerpo su mejor arma, la que le da el poder. Ella es la única digna de decidir quién queda y quién se va. Pero yo estoy aquí para ayudarla. Sus lecciones, susurradas, incluso a veces en sueños, son las que me sirvieron de inspiración, junto a su afilada "lengua," para mis ofrendas hacía su ser. El más supremo.

Doy gracias por haber encontrado a  mis espaldas  a unos cómplices, para que ella y yo podamos deshacernos del fruto de nuestros pecados. Mi viejo oficio me hace maestro a la hora de desmembrarlo, dividirlo, en las oportunas porciones, que mí poco lucida y avara vecina, convierte en alimento para otros desgraciados. Unas pocas  monedas bastan para acallar su conciencia, junto a la de su marido, el enterrador del cercano cementerio de San Martín,que se encarga de dar sepultura a los despojos sobrantes de nuestro escarnio.

Pero es cuestión de tiempo que todo se sepa, nuestro delito es demasiado sublime, a la vez que grave. Lleva implícita la búsqueda por parte de huérfanos, viudas y padres, de  los que ya no están con ellos. Entonces habrá quien me acuse de demente. Aunque yo prefiero que se me recuerde como el barbero asesino del Cap i Casal, el verdadero amante  de la muerte.  

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 Permitidme, si hacéis el favor, que justifique mi relato antes de vuestras críticas constructivas. Desde un primer momento quise que mi personaje masculino fuera una persona con problemas psíquicos, un perturbado, un asesino y, que transmitiera en su monólogo su inconsciente locura. En eso que recordé una historia verdadera que había leído  a principios de mes. Transcurre en el Cap i Casal o sea Valencia, a principios del siglo XIX,está documentada en el dietario de Pablo Carsí y Gil, “Cosas particulares, usos y costumbres de la ciudad de Valencia, 1800-1873”, y que fue dada a conocer por Rafael Solaz Albert en su libro “La Valencia del más allá”. Los hechos acaecidos no son otros que la misma trama que se cuenta en la leyenda del barbero diabólico de la calle Fleet de  Londres, que inspiró el argumento de la famosa película de Johnny Depp, sobre la supuesta vida de Sweeney Todd. Que nunca se demostró que existiera. En cambio sí hay testimonios de la presencia de un barbero diabólico en  la Calle Manyas,  está situada  en las cercanías del antiguo y desaparecido cementerio de san Martín,que perpetró ese tipo de asesinatos, con el apoyo de su cómplice.Una carnicera muy afanosa, que embutió y cocinaba  todo tipo de carnes frescas, en su local abierto casi durante  las veinticuatro horas del día.

ÉXIT/O

   

Ángel nació con las metas muy claras, ser un payaso en escena, un extremado dramaturgo ante sus debilidades y seguir un guión durante toda su vida. Todo cuanto hiciera falta para llamar la atención. Para eso se sentía un ser especial, tocado por las musas de las artes. No solo sabía hablar con su faz, también sus manos interpretaban. 

Nada era suficiente para él, ni su nombre,  ni su lugar de origen, ni las mujeres que pasaban por su vida. Solo una le valió la pena, el tiempo suficiente para perpetuar su ADN, ese que debía ser tan valioso como su existencia. El producto de su locura pasajera, una niña , una hija, en la que frustrar sus imperfecciones y corregir sus fracasos.

 Optó por cambiar las denominaciones que no le gustaban. Marchó y comenzó de nuevo, eso sí, sin olvidar que era padre. Pero sus recuerdos lo perseguían, confesandole que su fama no había durado ni un segundo, a pesar de tanto vivido y echado en cara. Descaro no le faltaba, era otra forma de hacerse de notar. De  intentar sobresalir, ante los que no creía importantes, que eran la gran mayoría, pero no todos. Y nadie te admira, si tú no lo valoras. Tal vez ese era su mayor problema.

Una vez más se abrió el telón, y Ángel, antes Vicente, no sabía si hacer reír o reírse de cuantos lo miraban. La verdad, aquello tenía  pinta de acabar en drama. La función, un monólogo, su especialidad, no hacía nada mejor que escucharse a sí mismo:

_ " Soy Ángel  y toco como los ángeles.

¿ Y qué sé tocar ? Varios instrumentos,

mujeres guapas y el cielo, con mis dedos mágicos.

Hablo cuatro o cinco idiomas diferentes,

ya he perdido la cuenta de cuantos,

porque he vivido en muchos países.

Ya soy tan internacional como la paella,

que en verdad es tan valenciana como yo.

Podría  hablarles de muchas cosas,

pero la verdad, no encuentro mejor tema que yo."

 Él que se las daba de generoso y sabio, solo sabía  desafinar ante la vida. Gritar incoherencias, sobre actuadas. Soñar con que era mejor, mucho mejor de lo que era en realidad,  por eso sigue siendo solo un personaje en busca de una salida, que le lleve al éxito.

EL PAPER DE XÁTIVA

Doy gracias al profeta por permitirme ser liviano y dado a los placeres terrenales, que no me hacen desear ni paraísos, ni cuarenta vírgenes en el más allá.  Mis dones van desde la palabra hasta la complacencia, nadie como yo para saber apreciar las artes del buen vivir.
No hay mujer que se me resista, con caricias, versos o besos, las hago derretir. Nunca negaré lo obvio, pero servidor más fiel tampoco lo encontraréis, en cuánto tengo encomienda, para mi otra  labor ya no hay. Ahora he de leer las ordenes de mi rey.
Todas las misivas de mi señor Lope vinieron, vienen, van y vendrán escritas en el más exquisito papel, hasta los reyes cristianos quedan sin quererlo atrapados, en el tacto de aquel mensaje, que tal vez y, según para quien, no puede resultar nada suave. Dicho esto, solo puedo añadir la historia de este maravilloso utensilio, que se porque un poeta como yo, no posee alma efímera, y sabe perdurar en el tiempo. Como así sea alabada y glorificada la memoria de mi Rey Lobo, poseedor de esta ciudad.
Paper es la palabra que nombra la hoja delgada que se hace con pasta de fibras vegetales.
Este nombre procede del latín papyrus que es la traducción griego papyros y que a su vez proviene de los jeroglíficos egipcios  PPR (Perteneciente al faraón) que llega al las polis griegas con los mismos símbolos  aunque en forma de hierograma, significando  letra sagrada.
Por lo tanto paper fue antes que papel y, curiosamente, así se refleja en el idioma anglosajón, que copió la palabra del catalán, gracias a la ciudad valenciana de Xátiva  que fue quién  introdujo el papel en Europa, allí se comenzó a fabricar en 1071 con paja de arroz y grasas animales. Una forma mejorada de manufacturacion, tras haber heredado el saber de ciudades como Bagdad, El Cairo y Fez, que guardaban las mismas raíces islámicas que Xátiva en aquella época, pero estas le robaran el invento a la China, después  ser desvelados sus secretos tras la batalla de Samarkanda.
Y con estas palabras termino mi labor, enseñar al que no sabe, ha sido mi misión en esta ocasión.  Mi señor así me lo ordenó. Mi lobo deja huella, desplegando su estrella en papel xátivi.

NOVIEMBRE

De color calabaza se viste Noviembre, con hojas caídas y muerte vestida de recuerdos. Todos los años lo mismo, la tradicional visita al cementerio. Flores para los nuestros, limpieza de lápidas y lágrimas en nuestros ojos. Reencuentro con vivos y ancestros, en un camposanto de alineados cipreses.

Mi madre reniega de las costumbres yanquis, que nos están invadiendo, las encuentra de muy mal gusto. Prefiere a la Santísima Santa Muerte, la niña blanca, esa que es adora en México.

Su amiga Marta es ciudadana del mundo, pero nació en la tierra mexica. Ella le contó que la tradición de tal culto vino transmitida de boca en boca. De siglo a siglo. Entre las diferentes culturas, que se iban sucediendo.

Primero fueron Los Mayas con su dios Ah Puch, rey de Xibalbá, el inframundo. Desaparecidos estos ocuparon su lugar los Aztecas con Mictlantecuhtli y Mictecacihuatl dioses con género de la muerte, que dominaban la oscuridad del Reino de esta, Mictlán. Pero todo culto a esqueletos se tuvo que silenciar por el momento, cuando llegó el virreinato de España y su Santa Inquisición. Aunque el secreto nunca callado del todo seguía existiendo en la memoria colectiva de los indígenas. Hasta un día en que la Santísima Santa Muerte se reveló, mostrándose en su forma, en una choza del poblado de Catemaco. Tras lo cual su espíritu voló a todos lados para no esconderse de quien realmente la ama. Los cristianos de antiguo la tacharon de aparición satánica, pero su culto prevalece y aumenta para bien y para mal. Ella no juzga a quien la sigue, busca adeptos y nada más.

La muerte forma parte de la vida, y allí se colocan altares en las casas, con retratos, flores y la comidas preferidas de los difuntos que son honrados, en el que fue su hogar, o ante los seres que les guarda recuerdo. Eso me transporta junto a Coco. Sí, la anciana de la película, ¡cuánto lloré viéndola! Pero me encantó, sobre todo la parte que copio para cantarle a los míos, a los que ya no están:

" Ay, de mi llorona
Llorona de azul celeste
Y aunque la vida me cueste llorona
No dejaré de quererte
Me subí al pino más alto llorona
Haber si te divisaba
Como el pino era tierno llorona
Al verme llorar, lloraba
La pena y la que no es pena llorona
Todo es pena para mi
Ayer lloraba por verte llorona
Hoy lloro por que te vi
Ay de mi llorona, llorona
Llorona de azul celeste
Ay de mi llorona, llorona
Llorona de azul celeste″
Y aunque la vida me cueste llorona
No dejaré de querer
Ay ay ay ay" 

¡ Padre cuánto te echo de menos!

#zenda  #mexico #día de muertos.

ARGUMENTOS

Tecleo sin cesar, palabras, que brotan de mi mente, incesantes, caprichosas, como un torrente inagotable, difícil de dominar.

El protagonista habla a través de mis dedos, ellos le ponen voz a sus pensamientos. Es un personaje oscuro, de los que esconde mucho más  de lo que se debe. Se cree con derecho a dominar los acontecimientos y, no sabe que los hechos son según el nudo y no obedecen a su voluntad, ni siquiera a la mía.

Su compañera en la escena me tiene encandilado. Velo por ella  a cada momento. Quizás la cree con parte de mis ensueños y por ello no acaba de resultar creíble. Es una criatura tan sumamente deliciosa que él la codicia cada vez más.

Me resulta difícil introducir otros personajes, ellos tienen tanto de qué hablar, sitios por recorrer y golpes que esquivar, que debería dejar que se cubrieran de caricias. Para ser sincero les tengo envidia, son seres más reales que yo misma, que ya no concibo mi existencia sin ellos.

Se conocieron de forma extraña, él acababa de despedir, para siempre,  a su por aquel entonces pareja y ella no tardo ni cinco minutos en aparecer delante suyo. En aquel muelle del puerto. Llevaba un lienzo, acuarelas y pinceles en su ridículamente pequeño bolso, todo sobresalía y parecía caer. Su mirada se perdía en el mar, como buscando una imagen idílica que inmortalizar. No tan lejos se divisaba el barco, ese en el que se suponía que marchaba la única que podría ser su rival, en un futuro junto al hombre que la observaba en aquel mismo momento. Él no pudo evitar encontrar inadecuado y reprochable el tamaño de aquel bolso, no le gustan las cosas que no casan, es purista de la perfección. Pero no tardo en subir la mirada hacia la mujer que lo sostenía. Sin duda ella sí estaba modelada con el máximo esmero. Lástima que su corazón aún tuviera que guardar un tiempo de luto, no se puede matar el amor sin más.

Buscando un escenario para la trama vivida por mi protagonista, fui a parar a un antiguo convento, hoy convertido en lugar de culto al ocio. No había mejor lugar para empezar un final.

Ellos por su parte tras su primer lienzo en blanco, tomaron una café detrás de otros. Los días pasaron, también los meses, y las tazas se convirtieron en copas de vino, durante sus cenas, sus almuerzos y escapadas.

 Mi soñada Estefanía daba color a la extraña relación, con su forma de ser, y sus pinceles. Guillermo, mi álter ego, la trataba como a uno de sus bellos y originales cuadros, acompañándola de lejos, sin atreverse a tocarla, por el gran valor que quizás  él le otorgaba. Ella era una verdadera artista, disfrazada de fragilidad y dependencia. Cosa que él aprovechaba para sumirla cada vez más en su mundo. Tan solo existía un problema, y este era el de siempre, su rara forma de obtener realmente placer. No le quedaba más remedio que encontrar aquel día y en aquella exposición, en la antigua capilla, al tercer miembro de su particular visión, pues su lujuria lo pedía a gritos.

Hubiera dado lo que fuera por poder ser yo, irónicamente, en carne hueso, el nuevo y necesario personaje, ¿o tal vez lo estaba creando para sentirme él? Daba lo mismo.

El desenlace estaba apuntó de llegar. Guillermo estaba casi seguro de que Estefanía, cedería a sus peticiones, aunque no hubiera oído nunca la palabra mixocopia, ni supiera su significado, ni sentido...era lo que había, si pretendía seguir con él.

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LIRABELGEMA

LAS CAIDAS

Soñando con la caída           
Todo podía llegar a ser       
Desintegrándose sin ver
 Más allá, la  misma ida.       

Ríen  su  tonto  destino
Lloran y no saben ¿por qué?
Cumplen su  porqué
Allá van sin más  atino.

Inocentes de  la culpa
Aceptan el mal castigo
Se rinden por un contigo
Esclavas de la estampa.

Mueren sin llegar otoño
El motivo es valiente
Resulta poco pedante
Ellas ya no son retoño.

Pero llamémoslas hojas
Es su nombre, tal vez
olvidaron la fea vejez
Presas de ramas con rejas.

Sólo buscan ser pisadas
Amarillentas muestras
Ocres, vencidas, deseosas
Como unas tiernas  piedras.

Bien halladas las caídas
Mueren de puro contento
Manteniendo todo lento
Cuándo otras, si fracasan.



__#otoño_________#zenda ______________ LIRABELGEMA.

EL TXATO Y YO.

Mucho bulo es lo que hay, con que las bicicletas son para el verano, yo llevo rodando mis ruedas de Enero a Diciembre, prácticamente desde que salí de fábrica, allá por el ochenta y tres.

No sé ni los miles de Kilómetros que habremos hecho juntos el Txato y yo.

Nos vamos haciendo viejos a base de pedalear, él más, porque solo parece tener huesos y pellejo, ya le va quedando poca carne, de tanto trabajar y abstenerse  de los buenos alimentos, que aporten grasas. Mi aluminio aún está en buen estado, es 6061, de la mejor calidad. El Txato se preocupa anualmente de mis precisas renovaciones, no soy fácil de reparar,y, aunque el tiempo me fatigue, nunca me dí por retirada, el camino aún tiene bici en mí para rato.

Todas las mañanas tomamos la empinada cuesta de las liebres, para abrir boca. Cuando sus piernas se calientan y mis ruedas se dilatan por la fricción, llega el momento de cogėrselo en serio y elegir la carretera por la que seguir, hay tantas, como pueblos nos rodean, y las tengo todas más que vistas. A ambos nos gustaría cambiar el paseo, aunque sea por una vez, pisar asfalto nuevo, de otro terreno. ¡Vamos! Esto de ser del norte resulta muy oxidante, incluso empapante para mi conductor, luego los miembros se le resienten, como a mí mis tuercas. No estaría mal hacernos una gira hacia el Sur, pasando por : Zaragoza, Teruel, Valencia,  Alicante, Murcia,  Almería,  hasta Granada y de ahí a Sevilla. Sin prisas, ni tiempos, solos él y yo, como casi siempre . He sido yo más su compañera que su propia mujer, que lo abandonó al año de matrimonio, por no poder darle hijos, y encima me hacía a mi la culpable, decía que tanto ir en bici  dejaba tontos los testículos, ¡ Qué improperio de mujer! Bien que hizo en marcharse y dejarnos tranquilos.

Pero volviendo a Sevilla, de allí habría que volver, yo la ruta la tengo clara, pero el Txato no tanto, él quisiera pasar por la capital de capitales, Madrid, y a mí, la verdad, no me hace ninguna ilusión, porque yo iba para Madrileña, ¿ sabéis? En la tienda donde fuí puesta a la venta, dejó encargo hecho por mí un chulapo de Lavapiés, después de manosearme y hacerme   mil promesas,  nunca lo volví a ver. ¡ Malos rayos se le partan! Luego llegó el Txato convencido sin remedio, de que yo estaba hecha para él. ¡ Cuándo le da la acelerada, le da!   Pero bueno, yo me pasaría  por Extremadura, dicen que allí las vías son más como las de la antigua  Roma, y ya se sabe, esa sí, es la ciudad eterna.

ALMOHADAS

Según su propia teoría, las almohadas fueron  un  invento de aquellos fanáticos defensores de la unidad,  que tras su austeridad, necesitaban reclinar sus cabezas en algo que les recordara al paraíso prometido.

Su  imposicion de la  pureza de fe, no era otra cosa, que una auténtica pesadilla para el resto. Mientras ellos iban ganandoles sus territorios, sus sueños se cumplian, manteniendo sus ideales sobre cada vez más  mullidas almohadas, que al final fueron la causa de su propia perdición.

Lo que no sabían era que, al cruzar el  extrecho con sus barcos, se estaban acercando a un paraíso terrenal, que acaba por corrompernos a todos. Nadie dijó que la belleza no fuera hermana de la relajada desidia.

Hay batallas que no se celebran en el campo de combate, y ese fue su caso. Llegó a aborrecer tanto a esos hijos de cabreros del lejano sur, que no pudo soportar vivir ni un solo día bajo su mandato. No quiso probar  sus  almohadas,  decidió acabar con su vida de ensueño. Ofreciendose una vez más  al desenfreno del sentir, fuerte y intensamente, el placer terrenal. Esta vez probó  a ser halcon  que vigila en lo alto, y acabo precipitandose, para destrozar a zarpazos sus comodos cojines.

UNO DE LOS PADRES DE LA PEPA

Hoy es diez de agosto, y calor arrecia. Lo que contribuye a dejar mis pensamientos claros. Me dispongo a rezar mis oraciones, para así agradecerle a Dios, mi señor, que cumplo un año más en mi vida. Estoy muy orgulloso de ser setabense, Xátiva, no es una ciudad cualquiera, lleva impresas en sus calles tantas huellas como culturas han pasado por ella. Este es uno de mis lugares predilectos para la reflexión, cuando puedo escaparme de la capital española. La orden de los Dominicos siempre sobresalió por su tenacidad en el estudio y la difusión del saber, creedme pues, no hay nada mejor que meditar y valorar lo aprendido.
 Más veces de las que recuerdo habré acudido a estos muros conventuales, para madurar mis decisiones, el mundo a veces, no es lo que parece. Yo tuve una fina venda en mis ojos, durante muchos años, solo vivía para Dios y, este me recordó que mi labor era proteger a los hombres de ellos mismos, de los seres que se creen superiores a los demás y los sumen en la necesidad y la ignorancia, para que así no puedan protestar. Mi incursión en el mundo de la política fue mucho más atropellada de lo que hubiera deseado, un hombre piadoso como yo, necesita de la inspiración divina en cada faceta de su vida y, este arte de la disertación y el debate, en ocasiones me resulta excesivo. De todos modos doy gracias, por todo cuanto pudimos conseguir, con cada una de aquellas palabras, párrafos y artículos, tan necesarias para una nueva visión del futuro de nuestro país.  Cádiz siempre quedará en mi memoria, como la ciudad que acogió mi primer cónclave político, el más importante de mi vida, porque con el pretendíamos cambiar a mejor la vida de muchos otros.  Estoy seguro de san José como padre de Jesús nos guió para que proclamáramos nuestra primera construcción en el día de su onomástica. La Pepa y Cádiz, quedaron pues unidos y realzados en nuestra historia.
Esta vez, por desgracia, vengo a despedirme de mi ciudad, la que me vio nacer y que supó darme  las lecciones y el apoyo para ver más allá. Nuestra misión fracasó y ahora debo pagar con el exilió, nunca pensé que tendría que verme en eta situación, yo un hombre de Dios, con méritos y el testimonio a favor de mis obras, muchos más que aquellos llamados nobles y fieles súbditos. Mi pecado es ser mal visto, poco estimado por un rey de España, sí un rey, no mi rey, en absoluto.
Mi firma seguirá fuertemente estampada en nuestra Pepa, luciendo mi nombre Joaquín Lorenzo Villanueva, con el orgullo de ser un buen español. Aunque ahora deba derrotarme y huir hasta las empapadas riberas de la lejana Londres, que me espera, a pesar de que mi corazón queda aquí. Solo me queda el consuelo de mis letras, las que ahogan mis penas junto a la oración.

 

 

LIRABELGEMA

PRINCESA DEL MAR.

Llevo tiempo dejándome lamer

por las olas del mar.

Me creía isla inconquistable y

entonces llegaste

con la marea alta,

arrasando

propósitos de soledad.

Temí aceptar

este calor que siento

como nuestro,

gotas resbaladizas
de agosto sofocante.

La pasión

nunca fue mi fuerte.

Resulta ser  un asedio,

con demasiados asaltos y

pocas victorias.

Quizás por miedo

a lo intemporal.

Resistí los anuncios

del sempiterno destino.

Ahora  me creo una princesa

Qué se atreve

a hacerte saber

la suerte que tienes

de poder acariciar

mi piel dorada.

Sabedor

de los desvergonzados rizos

que caen

por mi espalda,

con cada uno

de mis deseos ocultos,
ondeando

sobre ellos.

Dibujando

la antesala a mi cintura,

que espera

tus hábiles  manos,

de guerrero experto,

en lances de sol y placeres.

Para comenzar

ese combate divino

de orgasmos

en la arena caliente,

que los inevitables

cánones establecidos mandan.

No pido amor

sino deseo.

Voy a dejarme

caer por tu pendiente.

Mientras el abrupto

jadear del silencio,

queda vacío,

por  los aullidos,

que exhalan esos,

estos cuerpos,

que aspiran

a parecer una onda

de espuma burbujeante,
sobresaliente,
en el agua salada,
por el atrevimiento,
revuelta, rebelde.